Templo del realista principiante

Despedida

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Thu, 08 Oct 2009 23:23:00 +0000

Estaba decidida a dejarlo. No seguiría creyendo que algún día él dejaría a su mujer. Lo había prometido durante los últimos cinco años, una y otra vez, pero seguía casado. La mataba pensar que no era ella quien lo miraba dormir y que cuando él abría los ojos, su primera mirada era Isabel, que era su mujer quien le servía el café y la que ponía en su mano las tabletas que tomaba a diario para la sinusitis.

De tanto en tanto, cuando se decía que era momento de dejarlo y trataba de reunir valor, recordaba la mañana del único día en que habían amanecido juntos. Fue durante aquel congreso de Química al que ambos asistieron como conferenciante. Había despertado feliz y se había acurrucado sobre su pecho. Lo miró largamente, embelesada, acariciéndole con los dedos las canas de la barba despeinada y sintió de pronto el impulso de querer arreglarla.

–– De ningún modo, querida. Eso es algo que sólo hace Isabel. Si regreso a casa con la barba hecha, podría sospechar –– dijo, y para ella fue como si la hubiera abofeteado.

“Sólo Isabel... sólo Isabel...” se repetía mientras lloraba en silencio, contando los intentos que había hecho por dejarlo inutilmente, pues apenas miraba sus enormes ojos azules, enormes y luminosos como dos planetas, su voluntad flaqueaba. Encontraba en el rostro de ese hombre la belleza de un dios griego, poderoso como un Zeus que la poseería hasta el final de los tiempos.

Esta vez estaba decidida. No pasaría otro fin de año sola, esperando su llamada. No volvería a beber un martini de consolación en algún bar oscuro, a escondidas, cuando la invitación era para ir al teatro. Su paciencia se había agotado.

Preparó la mesa, enfrió el vino y encendió la chimenea. Llegó pasadas las onche... tarde, como siempre.

Ella sirvió el vino sin hablar, sopesando lo que vendría.

–– Estás muy bella, cariño –– dijo, mirándola a través del cristal de su copa.

––Tú también––, respondió ella mientras se acercaba para acariciarlo- sobre todo hoy que te has recortado un poco la barba.

–– La barba, siempre la barba...

––Me gusta, ¿qué le voy a hacer? Mira––, dijo, mostrándole un pequeño frasco de afeite – esto es para tí, huele... ¿no es divino? - preguntó, coqueta.

–– ¿Para qué te has molestado? No, no logro percibir el aroma... ya sabes que esta sinusitis...

–– Supongo que dejarás que te lo ponga, ¿no? –– y comenzó a frotarle el rostro antes de que él pudiera responderle.

Él se dejó hacer, disfrutando el calor de sus manos, que recorrieron no sólo su mentón barbado sino la frente, la nariz, las mejillas y finalmente, el cuello. Cuando terminó de mimarlo volvió a llenar las copas. Brindaron. Como de costumbre, él sacó un cigarrillo y lo hizo bailar en sus labios mientras le contaba sus planes para la primavera, que comenzaría la siguiente semana.

–– ¿A la cabaña, dices? ¿Cuántos días?–– preguntó ella sin mucho interés.

–– Yo quisiera pasar al menos dos semanas, pero Isabel no soporta el aire de montaña... quizá sea sólo una–– respondió, aún con el cigarrillo en los labios.

No podía soportarlo más. Tenía que decírselo ahora, gritarle que lo dejaba, que se largara de su vida en ese momento. Evitó mirarlo y le acercó el encendedor que estaba sobre la mesa.

Cuando notó que se acercaba el encendedor a los labios, le dio la espalda. Del pequeño artefacto brotó una chispa perfecta, juguetona, que se encargó de encender los vapores recién volatilizados del limoneno recién frotado sobre la cara. Cuando se volvió para mirarlo, no encontró aquellos brillantes planetas azules, sino dos guijarros perdidos en el pequeño incendio alimentado por el azufre propio de la queratina de la barba, las cejas, las pestañas Fue un incendio tan corto que él todavía no daba el primer grito de dolor cuando ella se decidió a hablarle.

–– ¿Sabes, querido? No quiero verte más... pero como un capricho personal y como despedida, decidí que esta vez pasarías la primavera donde yo quisiera, así que olvídate de la cabaña... y dile a Isabel que lamento que tenga que pasar las vacaciones en un hospital.

Señor de los milagros

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Tue, 06 Oct 2009 15:50:00 +0000

Todavía recuerdo la tarde en que me hizo el milagro. Lo traían en andas desde el templo y la gente se amontonaba para tocarlo.

– Lo que es hoy, Cirila, yo me voy de rodillas detrás de la procesión ‘pa que el Señor nos haga el milagro – me dijo Gregorio.

– ¿Y si se entera el pastor de que adoramos imágenes? – le contesté.

– ¡Que me importa el pastor! Si nos llega un hijo, volvemos a ser católicos – replicó.

En eso escuchamos los tamborazos y salimos. Gregorio se arrodilló al paso del Cristo. Yo rogué en silencio, imaginando el momento de decirle a mi esposo que el milagro estaba hecho y que debíamos cumplir lo prometido. Tres semanas después, cuando nos vio entrar a la iglesia para dar gracias, el pastor se puso muy mal. Empezó a temblar y luego cayó preso de terribles convulsiones. Lo cargaron hasta la parroquia. Después de que el padre lo roció con abundante agua bendita, haciendo caso omiso al frío de la mañana, el pastor reaccionó.

Abrió los ojos y se me miró con odio. Cuando pensé que finalmente iba a decir algo, para suerte mía llegó su mujer, que lo sacó de inmediato del lugar. Salió del templo dejando un rastro acuoso, como un caracol que esparce un rastro de baba.

Cuando los perdí de vista me volvió el alma al cuerpo. Mis amigas se acercaron para felicitarnos no sólo por la criatura, sino por volver al rebaño. Fue un día muy feliz, excepto por la amenaza de que el pastor, deseoso de defender su doctrina, se atreviera a gritarle al puebloque la imagen no era milagrosa, que todo era un teatro. Pasé cinco días de angustia, hasta que la hermana Tere vino a casa y me contó la noticia. El pastor se había muerto. Al parecer estaba a punto de enfermar aquella mañana y el agua bendita había terminado de hacer el trabajo. Enfermó de neumonía y como se había rehusado a comer se había debilitado mucho. Al parecer estaba empeñado en ayunar para que Gregorio y yo volviéramos al buen camino.

Durante aquellos días me había repetido muchas veces que el pastor no diría nada, porque ¿cómo iba a decirle al pueblo que el milagro que llevaba yo en el vientre me lo había hecho él y no el Cristo? No es que yo le deseara la muerte, pero en esta vida nada es seguro. Me tranquilizaba más saber que pronto estaría tres metros bajo tierra. Desde ese día pienso que sí, que no me cabe duda de que Dios hace milagros.

Cumpleaños

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Mon, 28 Sep 2009 16:12:00 +0000

El viento mecía los álamos enfilados a lo largo de la calle y en la superficie de los charcos que había dejado la lluvia nocturna flotaban las primeras hojas del otoño. Por encima de los árboles se levantaba una luz tenue, difusa, la típica de los amaneceres de octubre. Salió a la cochera y como todas las mañanas, recogió el diario. Lo puso sobre la barra de la cocina y encendió la cafetera. Metió el pan en el tostador preguntándose si esta vez él bajaría y antes de hacer cualquier cosa, entraría a la cocina para darle un abrazo de cumpleaños. Aunque sería inaudito que lo hiciera, tal vez ese año le entregaría algún presente... quizá ese pequeño dije con la esmeralda que siempre quiso.

Esperó a que saliera de la ducha y bajara a la sala para comenzar el ritual diario. Calculando el tiempo, sumergió la taza en agua caliente para evitar que el frío de la porcelana cambiara la temperatura del líquido al servirlo. Luego encendió la radio para que pudiera escuchar el noticiero mientras tomaba el desayuno en el salón. Si le hubiesen dado a escoger, ella sin duda hubiera preferido sintonizar la estación donde programan bossa nova. Se había acostumbrado a sacrificar esos pequeños gustos a cambio de una atmósfera libre de discusiones.

Mientras sumergía la taza en agua caliente por segunda vez, notó que el teléfono celular tenía la batería baja y lo conectó de inmediato al enchufe, antes de que él bajara y pusiera el grito en el cielo por el terrible descuido, pues mantener el teléfono con batería completa era responsabilidad de ella. Escuchando las noticias, que le parecieron exactamente las mismas que el día anterior, pensó en cuánto deseaba salir a regar las begonias en ese momento, a esa hora, cuando la brisa es tan distinta a la de cualquier otra hora del día. Se asomó por la ventana, miró las flores y suspiró. Al parecer él no tenía prisa, porque demoró más de lo acostumbrado en afeitarse y eso significaba que ella debía, una vez más, sumergir de nuevo la taza en agua caliente.

Aunque había aprendido a hacerlo todo sin quejarse y ya se había acostumbrado a las excentricidades del marido, no había algo que detestara más que tener que sumergir una y otra vez la maldita taza hasta que él se dignaba a bajar con toda parsimonia, arrastrando las estúpidas pantuflas hasta el aburrido sillón reclinable en el que esperaba a que ella le sirviera el café en la ridícula tacita italiana y la colocara en la charola, al lado de la cucharilla de plata y la azucarera china que forman parte del juego de té que ha pertenecido a su familia por tres generaciones.

Además de la sumersión de la taza, odiaba con el alma esa apolillada otomana de terciopelo azul que debía ver todos los días al depositar sobre ella la charola del desayuno que él tomaba sin dirigirle una mirada, porque su atención se dirigía a alegir una sección del diario que sabrá Dios porqué motivo, siempre resultaba ser el obituario.

Al percatarse de que todo transcurría sin alteraciones, sintió que el corazón se le encogía. Un cumpleaños más que pasaría sin pena ni gloria. Caminó hasta el salón con la charola en la mano que temblaba de rabia y al dejarla sobre la otomana, derramó el café accidentalmente sobre ella, provocando que él saltara del sillón como si el tapiz de terciopelo tuviera alguna conexión nerviosa con su propia piel. Le dedicó tal cantidad de improperios que ella petrificada. No sólo se había olvidado de su cumpleaños, sino que además mostraba más condescendencia hacia el estúpido mueble que hacia ella, ella que se había entregado en cuerpo y alma al calvario de vivir para complacerlo.

A ella no le humillaron tanto los insultos, sino el hecho de que mientras la insultaba no se tomó la molestia de mirarla. Eso la enfureció. Y tal era su rabia que casi sin pensarlo alargó el brazo y tomó el primer revólver que encontró en la colección que tapizaba la pared. Él no se percató del movimiento, ocupado como estaba en lamentarse del estropicio y lo cierto es que cuando al apretar el gatillo, ella esperaba que saliera del cañón el inocuo chirrido del metal añoso y oxidado. Se llevó tremenda sorpresa cuando el movimiento de su dedo liberó en la cámara del revólver una poderosa bala que, convertida en una pequeña dosis de furia, fue a dar en el cráneo del marido, que se abrió instantáneamente como un tulipán gigante del que salieron innumerables serpentinas color carmesí que parecían decir al unísino: Feliz cumpleaños.

Imagen: Tulipán rojo. Malka Tsentsipier

Se busca, viva o muerta...

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Wed, 26 Aug 2009 15:32:00 +0000

Suplicamos su amable colaboración para encontrar a la autora de este blog, abandonado desde hace varios meses.
Corren rumores en Facebook de que fue devorada por el dinosaurio de Monterroso que habita en http://rafagasparpadeos.blogspot.com/, pero debido a que la fuente que nos compartió la información es también un escritor, no podemos considerarla confiable. Otra fuente, cuya identidad no podemos revelar, nos confió que la vio caminando por la Bahía de Tenacatita hace un par de semanas al lado de Gregorio Samsa, quien se encontraba en un retiro espiritual para superar los traumas psicológicos que le ha generado una vida entera escuchando que no es más que un repugnante bicho.
Si usted la ha visto o llega a verla, le suplicamos no acercarse demasiado a ella o hacer reclamos por sus actos irresponsables.

Sabemos por experiencia que cuando se le somete a un fuerte estrés, sus reacciones pueden resultar peligrosas.
Si usted llega a saber algo sobre su paradero, le agradeceremos nos lo haga saber a través de este espacio.

Atentamente,
Frente amplio de seres imaginados por Carmen Carrillo

DG-44

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Mon, 06 Apr 2009 14:56:00 +0000

DG-44 plegó el brazo mediante dos movimientos precisos y tocó con sus dedos el chip recién instalado en un último intento por hacerlo funcional. DG-40, el primero de la serie a la que él pertenecía, había sido desechado por no alcanzar los estándares de calidad requeridos. Tres intentos después, la situación parecía repetirse.

Lo peor de todo, era que DG-44 había logrado despertar suficiente interés en la galaxia y ya se decía que los gobiernos de Alcyone y Merope deseaban llegar a un acuerdo para producir el androide en cuanto se probara su eficacia. Tal era la urgencia de reemplazar los modelos DG-20 y DG-30 disponibles en el mercado, cuya falta de personalidad y su programación arcaica, los había vuelto obsoletos.

Lo que nadie sabía era que DG-44 estaba harto de las pruebas motoras, de los escaneos y las programaciones exhaustivas a las que era sometido. Bajo su fría caparazón de antimonio, la rebeldía iba tomando forma. Por eso cuando escuchó al líder del proyecto decir que abortarían el actual diseño debido a un error de programación, prefirió terminar las cosas por sí mismo.

De no hacerlo, acabaría como un bloque de chatarra comprimida en algún botadero a las afueras de la galaxia. No estaba dispuesto a pasar por eso.

Decidido, oprimió la tapa del compartimiento que albergaba el chip y lo sacó. En su lugar colocó uno antiguo, encontrado una semana antes entre un montón de desperdicios del tiradero donde realizó su última prueba de esfuerzo. Había verificado la información que guardaba y su contenido lo dejó asombrado. Era una secuencia de sonidos que nunca había escuchado y que lo sumieron en un embeleso que duró varias horas.

De pie frente a la ventanilla de la cápsula, hizo un zoom a través de su lente y echó un vistazo a la luminosidad que rodeaba el lugar donde lo habían creado. Tomó la manija de la escotilla y la giró. Luego, caminó con decisión por el túnel de salida y cuando el campo gravitacional se fue degradando, sintió cómo se liberaba de su propio peso y era arrastrado por una ola invisible hacia la luz exterior.

Activó su sistema de sonido y del chip recién instalado comenzaron a fluir sonidos ancestrales de algo que bien pudo haber sido el concierto para dos violines en Re menor de Sebastián Bach.DG-44 se fue flotando lentamente, arrastrado por el mar de microespejos que forman Las Pléyades y cuando pasó cerca de Merope, agitó una mano en señal de despedida, sintiendo bajo su caparazón de antimonio algo muy parecido a la alegría.

Ave negra

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Fri, 03 Apr 2009 22:03:00 +0000

De vez en vez siento ganas de escribir. Entonces abro la cortina y ahí está. El muy maldito se cree capaz de dominarme transfiriéndome sus deseos. Al principio graznaba y picoteaba en la ventana, intentando despertar lástima por su condición de animalejo a la deriva. Luego, ofreció dejar las cosas como estaban, siempre y cuando yo aceptara escribir sus estúpidos relatos.

La culpa es suya, primero por alimentarme y luego, por creer que respetaría el acuerdo. Ahora que vivo en un sitio seguro, seco y abrigado, no pienso volver a lo de antes. El día que se metió en mi cuerpo y yo en el suyo, firmó su sentencia de muerte. Se lo debe a ese deseo malsano de querer volar. Como ya me ha fastidiado suficiente, hace tres días dejé de alimentarlo. Como dice el refrán: “Cría cuervos...”

La creación II

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Fri, 27 Mar 2009 21:48:00 +0000

Ensimismado, clavó la vista en la ráfaga luminosa que no dejaba de expandirse. Entre el montón de esferas que flotaban, una sola era la que le quitaba el sueño. Azulosa, ligeramente achatada, la Tierra giraba con la vitalidad de siempre, ajena a la tragedia que sobre ella se cernía. Las cordilleras herrumbrosas surcaban la superficie y un nubarrón plomizo se mezclaba con el aroma inconfundible de la muerte.
- ¿Qué voy a hacer contigo?- dijo él, sin esperar realmente que alguien le diera una respuesta.
Decidido, aspiró una bocanada de viento, reuniendo en su boca fórmulas y hechizos y los masticó para dar forma a un conjuro que en el fondo –como siempre- le mordería el corazón apenas pronunciarlo:
- ¡Deshágase la luz! – dijo, con esa voz añosa como de roble que se quiebra.
Y en un microsegundo, la luz se deshizo. Los pocos sobrevivientes que reptaban sobre el planeta resguardados en sus tanques de guerra, supieron que algo raro sucedía. En medio de la espesa nata de humo, las hebras finísimas de sol se desvanecieron.
En algún lugar donde el reloj marcaba las 6.45 a.m., se detuvo la producción de armamento en cuanto se supo que el sol se había apagado. No sin miedo, las personas salieron de sus escondites para ver aquel prodigio. En el país del sol naciente, sobre la cabeza del monte Fuji sólo se veía el sombrero negro de la noche.
En todas partes del mundo, las transmisiones radiofónicas cedieron los espacios noticiosos a pastores, rabinos y sacerdotes que, conminando al arrpentimiento, leían en vano salmos con voces temblorosas. Aquello era apenas el comienzo.
- Desháganse los mares- dijo luego la voz como de trueno y en menos de un segundo, dos acorazados bielorrusos y tres buques alemanes quedaron varados en el fondo del mar del Norte, en medio de un alud de moluscos y peces sin ojos que boqueaban semienterrados en la arena.
En medio de la oscuridad, lo que alguna vez fuera el sistema solar fue evaporándose. Lo que él había hecho en siete días, lo desbarató en sólo uno y pronto todo quedó reducido a una masa de gases informes y partículas disgregadas en un pozo de nada y silencio. Al ver que –una vez más- su ensayo de un universo perfecto acababa en desastre, echó un último vistazo a la nube de polvo fluorescente que dejaba tras de sí y se marchó, resuelto a dejar que otro dios más tolerante intentara hacer el milagro.

Los asegunes de la paternidad

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Thu, 05 Mar 2009 03:39:00 +0000

Teodoro abrió los ojos y se quedó tendido en el catre. Había pasado la noche en duermevela, sin caer en el sueño reparador que necesitaba y como de costumbre, estaba más cansado que la noche anterior.
- ¿Tampoco anoche durmió, Teo? – pregunta Simón apenas entra y lo mira.
- Tampoco. Estoy maldito, Simón. Lo peor es que no logro recordar qué fue lo que no me dejó dormir anoche – y diciendo esto, se dejó caer nuevamente en el catre.
Cada mañana era lo mismo: Simón recomendando remedios, Teodoro maldiciendo... aquello se había convertido en un ritual cotidiano.
- ¿Qué es ese ruido? – dijo Teo, aguzando el oído.
- ¿Qué? ¿Qué cosa? – preguntó Simón.
- Ese ruido, espera... espera, que son como caballos – dijo sorprendido – sí, son caballos, Simón. Caballos galopando bajo la almohada. Claro, por eso no pude dormir – aseguró, ante la mirada atónita de su viejo amigo.
- A ver – contestó, acercando la oreja a la almohada para escuchar.
- ¿Oyes? taca taca taca taca ¿los oyes? son al menos cincuenta – aseguró Teo, que había calculado la cantidad de caballos dividiendo entre cuatro la cantidad de patas.
- Teodoro, no creo que sean tantos. En todo caso, ¿no será que la almohada está descompuesta? El otro día, yo escuché a Edith Piaf cantando La vie en rose y nada, resultó que la almohada se había roto – explicó el anciano.
Y Teodoro, presto como siempre a comprobar teorías, destripó con agilidad la almohada. De más está decir que no encontró ningún caballo y mucho menos a Edith Piaf.
- O podría ser que tengas algo en los oídos. Déjame revisarte.
- ¿Qué ves, Simón? – preguntó Teo, que tenía un genuino interés en conocerse por dentro.
- Algo hay – dijo, y comenzó a golpear la cabeza de Teo como si fuera un salero cuyo contenido se ha pegado.
Tras unos cuantos porrazos, cayeron sobre la mesita de noche cuatro cucarachas diminutas. Teo y Simón las miraron, incrédulos.
- Teo, estoy conmovido – dijo Simón, enjugándose unas lágrimas.
- Yo también, Simón – contestó el anciano, acercándole al amigo una caja de kleenex.
- Quiero que sepas que ha sido un honor asistirte en el parto. Eres padre de cuatro hermosas crías. Míralas. Tan pequeñas, tan desvalidas. Es una gran responsabilidad, sobre todo en estos tiempos – dijo Simón en tono solemne.
- Lo sé, hermano. No estaba en mis planes, pero me esforzaré. Los hijos lo merecen todo – respondió en el mismo tono el flamante padre, azorado por el compromiso recién adquirido.
Y ese día se les fue en preparar cuatro pequeñas camitas con cuatro pequeñas sabanitas y en cuidar a las crías que, deseosas de conocer el mundo, hacían su mejor esfuerzo por escapar de sus diminutas prisiones.
Aquella noche, el cansancio venció a Teo y sin darse cuenta, se quedó profundamente dormido. Al llegar la mañana, miró la mesita de noche, donde se encontraban las cuatro camitas. Pensó que aquello era imposible. El descanso le había aclarado la mente y ahora sabía con toda seguridad que aquellas cucarachas no podían ser sus hijas.
- Simón, psst, Simón... despierta – dijo, zangoloteando al amigo, que roncaba a sus anchas.
- ¿Qué? ¿Qué pasa? – preguntó el anciano, entre molesto y sorprendido.
- Que logré dormir, Simón. Dormí y eso me aclaró la mente y he llegado a la conclusión de que esas cucarachas no pueden ser mis hijas – dijo Teo.
- ¿Cómo estás tan seguro? – preguntó Simón.
Y con la expresión digna de cualquier cornudo que se sacude de encima el milagro recién colgado, dijo:
- No pueden ser mis hijas porque yo me hice la vasectomía cuando cumplí cuarenta.

El ahogado del río River

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Thu, 29 Jan 2009 20:51:00 +0000

- A Rafael Rico Ponce.

Rafael Rico se levantó aquella mañana con el presentimiento de que su hora llegaría pronto. En los últimos días, había tenido más palpitaciones que de costumbre y los calambres se habían vuelto residentes permanentes en sus corvas. Dio unos sorbos al café preparado por su esposa, tomó una pieza de pan y se encaminó por el callejón. Hacía frío, pero su caminata no la cancelaba ninguna novedad meteorológica y menos aún su visita diaria al río River.
Mientras mascullaba su pieza de pan, pensó en que aquella mañana el río estaba peculiarmente apacible. Desde que lo imaginó, había cambiado varias veces de color. Primero era turquesa, del color de los mares del caribe. Luego, fue tornándose más y más azul, hasta alcanzar una tonalidad índigo. Otras veces, sin que Rafael se lo propusiera, el río River subía de nivel, hasta casi desbordarse. En otra ocasión, bajó de nivel en otoño, pese a las constantes lluvias.
Pero todo esto a Rafael no le importaba, mientras el río siguiera ahí, dispuesto a recibirlo en su quietud el día en que su cuerpo se convirtiera en cenizas. Pensar en eso lo tranquilizaba, paliaba la ansiedad que le provocaba pensar en volverse un descarnado.
Sus ojos se posaron sobre el espejo del río, descansados. Así permanecieron hasta que algo comenzó a emerger del fondo. Era algo similar a un costal. No, era más bien un tronco... un pedazo de madera. Sí, era algo sólido. Rafael se acercó y clavó su mirada sobre el objeto que poco a poco comenzó a tomar forma. Definitivamente, aquello era un cuerpo.
La sorpresa, el enojo y la decepción se enredaron en su interior hasta formar una madeja que le dificultó la respiración.
- ¡Con un carajo! – gritó finalmente, rojo de ira.
Había imaginado el río River para él, le pertenecía. Era el sitio que había elegido para cobijarlo por última vez y ese ahogado se lo había robado. Se sentía ultrajado, despojado de su más preciada posesión. Dejó escapar un suspiro lleno de frustración, engulló el último trozo de pan que le quedaba, se dio la media vuelta y de regreso a casa, comenzó a darle forma a una montaña altísima, cuyo pico se perdía en el espeso enjambre de nubes.

Revolución

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Wed, 28 Jan 2009 21:21:00 +0000

Juan Paredes -indio tarahumara- lustra afanosamente las botas del general, que fuma en silencio. Una tensión oscura flota en la habitación. El pueblo es un enjambre de rumores. Los federales lo saben: en sus filas tienen un espía. El indio alza la vista para indicar al jefe que el trabajo está hecho.
El general lo mira, y sus ojos son dos tizones encendidos por un odio milenario. Juan lo sabe: el paredón que se alista es para él, como hace siglos se alistó una hoguera, hace cien años una soga y hace doscientos una guillotina. Sale del cuarto despacio, se enfila hacia el paredón con calma, sabiendo que en este siglo, tampoco llegará a cumplir treinta.

Un aplauso para Obama

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Thu, 22 Jan 2009 23:56:00 +0000

No por su excelente habilidad discursiva, no porque sea el primer hombre de color (¿los demás eran transparentes?) en llegar a la Casa Blanca, no porque se llame Hussein y ahora ocupe la oficina oval... hoy quiero dar un aplauso -de pie- al flamante presidente de los U.S.A. porque, habiendo sido una de sus promesas de campaña, ha decretado el cierre de la prisión de Guantánamo, en Cuba.

Considero que es un buen comienzo. De ahí, debería seguir con el inmediato retiro de la base militar gringa en aquella región de la isla y de pasadita, el levantamiento de al menos un 20% del bloqueo económico, como señal de buena voluntad para con el pueblo de Cuba, al que ya se ha perjudicado bastante con esta absurda estrategia política.

Sin embargo, quiero dejar algo en claro: con este aplauso no me uno a las filas de los "obamitas", "obamianos" o "obamaniacos". El tipo tiene mucho carisma, ha propuesto un proyecto inteligente, pero al fin y al cabo ¡es un político! podría suceder cualquier cosa. No hay que verlo como una figura mesiánica, sino como lo que es, un político que se propone reformar un sistema podrido y que seguramente tendrá que lidiar con muchos adversarios dentro de su propio bando.

Esperemos que se gane otra tanda de aplausos.

Ahí vamos...

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Fri, 05 Dec 2008 21:07:00 +0000

Creo que cambiaré mi percepción sobre las publicaciones electrónicas. Hasta hace poco pensaba que publicar libros a la manera tradicional era la única y verdadera onda. Ahora creo que la gente pasa tanto tiempo en los distintos espacios que ofrece la red, que publicar textos en un blog o revista electrónica puede ser una mejor manera de que alguien te lea.
Pertenecer a una comunidad de escritores (todavía me pregunto si soy escritora o si simplemente, produzco textos) que en el corto plazo son lectores unos de otros, ha resultado una experiencia genial para mi. Agradezco infinitamente la oportunidad de leerlos y de que me lean.
Hoy se agregaron dos de mis textos en QI y BNTB, blogs administrados por Sergio Gaut (Argentina) y me encantaría que mis tres lectores se den la vueltecita por allá y me dejen algún comentaro.
http://brevesnotanbreves.blogspot.com/
http://quimicamenteimpuro.blogspot.com/

Si no van, igual les comparto un texto que aún no se publica allá.

Lengua muerta

A Kukanu le enseñaron cuando era niña que los bebés dejaban de serlo sólo cuando el espíritu de Ahuikiné entraba en sus cuerpecitos y, haciéndoles cosquillas bajo la lengua, los hacía hablar. Ahuikiné era el amo de las palabras de los ahuakunos, su tribu, así como Tehuamó era el amo de la lengua Toharu, hablada la tribu que habitaba más allá de la colina. Cada pueblo tenía un amo, un patrón de las palabras y eran ellos quienes animaban la lengua de los hombres.
Kukano era feliz, pese a que estaba completamente sola. Gran parte de su familia había muerto en una epidemia de tifo, cuando ella era aún muy joven. Años después, algunos miembros de la tribu se fueron más allá de la sierra, huyendo del hambre. Sus parientes los siguieron al poco tiempo, pero ella permaneció ahí, al lado del hombre que la había tomado por esposa y que murió dejándola sin descendencia apenas cumplió los treinta.
Ahora sus ancestros la llamaban y no había en su pequeña choza nadie que dijera las palabras que acompañan a los ahuakunos en su viaje final desde el principio de los tiempos. Kukanu rompió el silencio, pidiendo que se abriera la puerta de la casa donde habita del gran espíritu. “Ehumi noxté kamomi”, susurró con humildad la anciana.
Al otro lado, Ahuikiné respondió: “Akunu mohá xibahó”, que quiere decir “toma posesión de tu casa”. Kukanu espiró. La antropóloga que presenciaba la partida de la mujer apagó su grabadora. Acto seguido, oprimió rewind y escuchó la última conversación hablada en ahuakuno.

Más de dos meses...

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Fri, 28 Nov 2008 17:00:00 +0000

Hace tiempo me siento menos segura en esta ciudad. Algunas personas lo saben: hay motivos. Tengo un primo desaparecido desde hace más de dos meses. No se ha pedido rescate. Las autoridades no proporcionan ninguna información, porque simplemente, no la hay. Me encontré un texto que escribí hace varios años, cuando esta sensación de vivir amenazada apenas comenzaba. Lo comparto.

Ciudad

Llora el niño que se sabe muerto
y el que sabe que ha matado.
Sangre en las calles y en los parques,
bajo las piedras y en el monte.
Gotas de sudor y sangre
cubren las cabezas,
ahogan la tarde.
Sobre la montaña,
revienta la nube como ámpula,
apagando la ciudad que se incendia.

La vida tiene giros insospechados

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Tue, 25 Nov 2008 05:33:00 +0000

Sólo han pasado unos días desde que decidí volver a dar batalla en el campo de la escritura. Retomé un guión que dejé empezado hace un año (que a su vez es producto de una idea que había abandonado hace seis), comencé a hurgar en el disco duro de mi laptop y decidí "postear" una microficción en FaceBook, que se está convirtiendo en una herramienta muy útil para mantener contacto con personas afines a mis intereses.
Ayer por la tarde me contactó Sergio Gaut, quien dirige un proyecto literario interesante en formato web, derivado de lo que fuera la revista "Sinergia". Incluyó mi texto en un blog que administra, llamado "Breves no tan breves". En el blog se publican, como su nombre lo dice, textos breves. Considero que los textos que se publicaron hoy, son -por mucho- mejores que el mío. Uno, particularmente, llamó poderosamente mi atención, por su derroche de creatividad y su tono sarcástico. Se llama "La zena".
Ojalá puedan echar un vistazo.
http://brevesnotanbreves.blogspot.com/

Sí, estudié Literatura, ¿y qué?

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Sun, 23 Nov 2008 19:27:00 +0000

Verdades sobre los egresados de la carrera de Literatura:

1. Un egresado de la carrera de Literatura, nunca será rico
2. Un egresado de la carrera de Literatura, si se vuelve rico, es por razones ajenas al ejercicio de su profesión.
3. Un egresado de la carrera de Literatura, nunca será visto como una persona normal.
4. Un egresado de la carrera de Literatura, pocas veces construye relaciones sentimentales equilibradas.
5. Un egresado de la carrera de Literatura construye relaciones sentimentales equilibradas "si y sólo si" consigue empatarse con un egresado de una carrera relacionada con las Ciencias Exactas.
6. Un egresado de la carrera de Literatura luchará siempre por hacer prevalecer sus libros por encima de los de su pareja en el librero de la casa, argumentando que los suyos son LITERATURA y los otros, simples tratados, manuales de procedimientos y bicocas por el estilo.
7. Un egresado de la carrera de Literatura está condenado a JAMÁS disfrutar una película, pues mientras ésta es proyectada, él se dedicará a buscar símbolos y mensajes velados en las imágenes y analizará bajo al menos tres distintas perspectivas las intenciones de los protagonistas.
8. Un egresado de la carrera de Literatura hará hasta lo imposible por intentar que sus hijos lean antes de la edad a la que todo niño comienza a leer.
9. Un egresado de la carrera de Literatura interrumpirá a cualquier persona a la mitad de una frase para corregir algún error sintáctico o prosódico.
10. Un egresado de la carrera de Literatura puede sentirse arrepentido por no haber elegido otra profesión mejor pagada, pero JAMÁS cambiaría por ello la sensación de ser un pequeño Dios que experimenta cuando logra escribir un verso y alguien al leerlo le dice: "¡Vaya! tú sí que sabes usar el lenguaje".

¿Hasta dónde llega el ego?

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Sun, 23 Nov 2008 04:45:00 +0000

En la red circulan muchos mitos urbanos sobre artistas que deforman gatos como parte de su "proceso creativo" y cosas por el estilo, pero hasta hoy fueron para mí sólo eso, mitos. Hoy me estremecí hasta el último cabello al enterarme de que hay un imbécil que en aras de una supuesta "exploración" artística y escudándose bajo el lema de que el arte es libre, ha hecho pasar hambre un animal hasta hacerlo morir.
El tipejo, a falta de creatividad y queriendo sentir que es un GRAN innovador, amarró a un perro a una pared en una galería de Arte(?) hasta que el animal murió. Por días y días, la gente fue a ver cómo agonizaba el animal. Entiendo que un tipo hambriento de atención y una galería sin moral ni ética, hayan recurrido a un acto tan monstruoso, pues ¿de qué otra forma podrían hacerse notar? Lo que no entiendo, es que la gente haya asistido a ver la muerte de un ser vivo y no hacer nada para detenerlo. Desde luego, el animal era un perro que el pseudo-artista sacó de la calle, no una mascota de su propiedad.
No deja de impactarme hasta dónde puede llegar la gente cuando el ego se le infla demás y piensa que sus propósitos son tan importantes, que pueden valerse de lo que sea para lograrlos.
Aquí el link para quien desee más detalles. No incluyo fotos de su "obra", por obvias razones. En Facebook hay un grupo que está recabando firmas para boicotear la participación de este fulanete en la Bienal de Honduras de este año. Yo ya firmé.
http://soydondenopienso.wordpress.com/2007/10/19/guillermo-vargas-habacuc-arte-o-narcisismo-patologico/

Como decía Héctor Suárez

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Thu, 20 Nov 2008 21:17:00 +0000

¿QUÉ NOS PASA?
Me resulta increíble que hasta concursos sobre belleza infantil se estén poniendo de moda en la red. Hoy vi en uno de los segmentos de WindowsLive que se puede votar para "decidir" cuál de los hijos de Angelina Jolie es más bonito. El concurso es entre la hija biológica de nombre raro y el niño vietnamita que adoptó la susodicha actriz. Lo más chistoso del asunto es que las fotos que publican de ambos niños, están de lo más tendenciosas. La de la niña, es una donde aparece al lado de papá-Pitt y la del niño, una donde está solito, llorando y haciendo gestos nada favorecedores. El marcador indica que la niña Jolie-Pitt se postula como virtual ganadora, con algo así como un 78% de votos a favor.
Para empezar, si hacer un concurso de tal naturaleza fuese humano y legítimo, las fotos exhibidas deberían ser semejantes... la niña posando -sola, sin papiPitt- con mocos embarrados en sus güeros cachetitos o bien, Pax Jolie-Pitt debería aparecer en pose de niño "meidinjolivud", renegando olímipicamente de su origen asiático.
¿A dónde vamos? o mejor dicho... ¿a dónde nos estamos dejando llevar por los mass media?

Soy snob

noreply@blogger.com (Florieclipse) — Tue, 18 Nov 2008 17:58:00 +0000

Increíble que una canción de los 50´s pueda seguir actualizándose. Este video es de 1996, así que todavía admite revisión.
¿Será que soy snob? admito que hasta hace unos cuantos años, estaba totalmente peleada con las tarjetas de crédito, los teléfonos celulares, los viajes cortos en avión (sigo estando peleada, me gusta mantener contacto con la tierra) y otros asuntos que siempre vinculé con conductas snob.
Para bien o para mal, algunas de estas cosas ya son en mi cotidianeidad algo común (seré menos snob si mejor escribo "cotidianidad"?)

Disfruten a Doña Nacha, que es genial.

Pensaba subir el video, pero este chunche se niega y como soy neófita cruza con ignorante en cuestiones de tecnología, mejor dejo el link para quien le interese verlo.

http://www.youtube.com/watch?v=_4QtAUrLgD8&feature=related